“米尔德里德，要是，呃，
辞去工作
阵子，如何？”
“你要舍弃切？工作
这
多年，就为个晚上，为个女人和她
书……”
“你该看看她样子，米尔德里德！”
“她对而言毫不重要；她本来就不该藏书。这是她应尽责任，她早该知道。憎恨她。她弄得你心神不宁，再这样下去，要不多久们就完，没有房子，没有工作，什也没。”
“你不在场，你不明白，”他说，“书本里面定有什，有们想象不到东西，才会使得个女人情愿与屋子俱焚。书本里头定有什。人不会平白无故情愿这做。”
“他不是个激进分子吗？”
“没读过他书。”
“他是个激进分子。”米尔德里德把弄电话，“你并不要打电话给比提队长吧？”
“你定要打！”
“别吼！”
“米尔德里德？”他喊道。
她回到房中，唱着歌，轻轻弹着指头。
“你不问昨晚事？”他说。
“昨晚怎？”
“们烧上千本书，还烧死个女人。”
未有好节目。”
“谁演？”
“哦，你知道，那群啊。”
“对，那群，那群，那群。”他按压眼窝内胀痛处，突然间，煤油气味令他呕吐。
米尔德里德哼唱着走进来。她错愕，“你怎会这样？”
“她头脑简单。”
“她跟你样明理善察，或许更有甚之，而们烧死她。”
“这是桥下有水，必然事啊。”
“不，不是水，是火。你有没有见过烧毁屋子？它会持续闷烧好些天。噢，这场火会辈
“没吼。”他突然从床上坐起身子，气得面红发抖。电视间在灼热空气中震响。“不能打电话给他，不能告诉他病。”
“为什？”
因为你害怕，他心想。个孩子装病，不敢打电话，因为只要谈上片刻，结果就会是：“是，队长，已经觉得好多。今晚十点会到队上。”
“你没有生病。”米尔德里德说。
蒙塔格倒回床上。他探手到枕头下，那本藏起书还在那儿。
“还有呢？”
电视间内声音震响。
“们烧但丁，还有斯威夫特[5]，和马可·奥勒留[6]。”
“他不是欧洲人吗？”
“大概吧。”
他惶恐地望着地板。“们把个老太婆跟她书起烧。”
“幸好地毯是可以洗。”她取块抹布清理秽物，“昨晚去海伦家。”
“你就不能在自己电视间看节目？”
“当然可以，不过串串门也很好啊。”
她走出去，进电视间。他听见她在唱歌。
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