“你呢。”
裘榆问。
袁木没有再回答。
裘榆沉默地感受了一段胸前的人温热而均匀的呼吸，把被子拢至两人的肩膀，拉袁木的手臂来搭自己的腰，轻捂于肌体之下，随他闭眼入睡。
天气转冷雨，不晓得他伤臂的骨头会不会疼。
袁木翻身，他穿裘榆的睡衣，一动，衣服的味道便拱涌出来。
他打了个喷嚏，额头撞去裘榆的胸口，就着浓重的鼻音说，你家洗衣粉的味道未免太香。
裘榆昂着下巴，任袁木抵在怀里，又听他声细如蚊：“我不会。”
袁木问：“裘榆，你恨不恨你妈妈？”
他似乎明白这个问句的由头，生命的逝去都含恨与憾，注定为生者的时空短暂地蒙上悲怨的底色。
恐惧吗。
“我不知道。”
袁木说，“我只是有点难过。”
也有一点愤怒，一点厌恶，对于楼下叽叽喳喳沸起的泥沼。
他深知他们身处淤泥许多年，但没有任何一刻令他如此欲呕过。
你不如问我爱不爱她，我斩钉截铁说不爱。
恨这么重，对妈妈。
“不要再让她困住你了。”
袁木声音黏软，似乎睡意很浓了。
窗外起雨，裘榆想起街面那团血。
“嗯，所以轻易不要这样做。”
裘榆始终看着他。
轻易？裘榆留余地，意思是不排除很难的时候。
但为何说得如此恳切？这里两个人，裘榆在劝他还是劝自己？
“你说我吗。”
