O并不看着Z，把目光躲开他。
“现在也不允诺，
讨厌那些下贱
海誓山盟。爱你这跟允诺无关。爱情不是允诺。那是崇拜，和……和……”
“和什
？”
天色昏暗下来。不知从哪儿飞起
群鸽子，雪白，甚至闪亮，时远时近盲目地盘旋，圈又圈，飞得很快，但点儿声音都没有，虚幻得如同群影子，似乎并不与空气摩擦。画家望着它们，苦心积虑地在寻找个恰当词。
很久，他说：“也许，那就跟要画什样。”
要是……”
“听着，”他说，“那只是性问题。”
“知道，懂……”
“那与爱情，毫不相关。”
“呵，是吗……”
他说：“画什，那是因为崇拜它。要把它画出来那是因为……因为要找到它，让它从片模糊中跳出来，从虚幻中凝聚成真，让它看着就像……就像曾经看着它，让它向走来就像直都在寻找它。就是这回事。就是这样。画画，还有爱情，在看就是这样。艺术和爱情在看是回事。
他说：“艺术，可不是变着戏法儿去取媚那些评论家、收藏家，什教授、专家、学者，又是什主席呀顾问啦，还有洋人，跟土特产收购商似那些家伙……群附庸风雅笨蛋。他们怎会知道什是艺术！艺术可不是像他们想得那下贱，寒酸地向他们求个小钱儿，要不，哄得他们高兴他们就赏赐你点地光荣或者叫作名气，那些流氓！你肯定弄不清那些流氓都是怎发财，或者写
点儿什滥文章就成专家，那些臭理论狗都懒得去闻。因为……因为他们压根儿就不懂得什是高贵。”
他说：“那群流氓，为评级半夜去敲领导家门，为得奖去给评委老丈母娘拜寿，为出名请记者吃饭，把自己画标上高价自己再悄悄地买回来……你能指望他们知道什是高贵吗？”
停会儿他又说：“艺术是高贵，是这世界上最高贵东西。什是艺术？高贵就是艺术，那是唯不朽事情，是贝多芬说，‘爵爷有是，可贝多芬只有个’。什王族贵胄，都是时飞扬，过眼烟云，那不是高贵。说是精神高贵。那不是谁都能懂，就像珠穆朗玛峰并不是谁都能去登。就比如珠穆朗玛峰，它寒冷、孤独、空气稀薄人迹罕至，不管历史怎沉浮变换，人间怎吵嚷得鸡零狗碎，它都还是那高贵地矗
“要是她们愿意，也需要，不认为那有什不可以。”
“可是……她们呢？”
“那是她们自己事。并没有允诺什。”
“那……现在呢？”
“现在？”
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