没
，着实令人头疼。他走到写字台旁，拿起桌上
吸墨纸，打开抽屉寻找文具，但
无所获。他摇摇墨水瓶，里面墨水早就干。厨房里爆发阵激烈争吵。他挠挠手上刚被蚊子咬过地方，信步离开写字间，沿着走廊穿过大堂走进酒吧。这里灯光依然昏暗缥缈，但吧台后酒瓶倒是摆得赏心悦目。他觉得有点儿消化不良——倒不是泛酸，而是隐约知道自己肠胃早晚会大闹场，虽然现在只是某个难以捉摸位置有些不太舒服。肤色黝黑酒保满怀期待地盯着他，这会儿他是唯客人。他点杯威士忌，然后坐下来慢慢享受。旅馆里不知何处传来抽水马桶呜咽。
他紧绷神经放松点儿，他感觉自己非常清醒。酒吧里空气憋闷凝滞，周围所有东西似乎都散发着悲伤气息。“从这间酒吧卖出去第杯酒那天起，”他想道，“这个地方经历过多少个幸福时刻？”如果幸福真还存在，那也只能是在别处：在俯瞰小巷幽静房间中，猫儿在明亮巷子里啃着鱼头；在挂着苇帘阴暗咖啡馆里，哈希什烟雾混合着热茶氤氲薄荷芳香；在码头上，在盐沼边缘帐篷里(他没有理会脑海中玛妮娅那张沉静脸庞)；在群山背后撒哈拉深处，在非洲广阔土地上。但就是不在这里，不在这个充满悲伤殖民地小房间里。在这里，与欧洲每次牵绊都不过是对幸福次玷污，再次清晰地证明隔离存在；在这间屋子里，祖国是那
遥不可及。
他坐在酒吧里小口呷着热乎乎威士忌，听到走廊里传来脚步声。那个年轻英国人走进房间，径直在张小桌旁坐下来，连看都没看波特这边。波特看着他点杯利口酒，等到酒保回到吧台后面以后，他走到年轻人桌旁。“打扰，先生。”他说，“你会说法语吗？”“是，是。”年轻人有些惊讶地回答。“但你也会说英语吧？”波特立即追问。“
会。”对方边回答，边放下杯子，紧盯着问话陌生人。波特觉得他反应夸张得有些做作。直觉告诉他，这时候最好说两句奉承话。“那你或许可以给些建议。”他继续严肃地说。
年轻人淡淡地笑笑。“如果你问题和非洲有关，那确实有资格说上几句。已经在这里转悠五年，真是个迷人地方。”
“没错，确很好。”
“你解这里？”年轻人看起来有些担心，他太想成为唯旅人。
“只解某些区域。”波特安抚他，“去过北边和西边不少地方，大约从黎波里到达喀尔带。”
“达喀尔是个肮脏洞窟。”
“但全世界很
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