他摇摇头，
只手攥起来，使劲拉羊毛衫，直拉到下巴底下。他开始小声哼哼，嘴唇几乎不动，嘴里发出
“你说你叫什
来着？”巴巴问。
“帕丽。”
“那是
女儿
名字。”
“对，知道。”
“你们名字样。”巴巴说。“你们俩，你们俩名字样。知道
吧。”他咳嗽两声，心不在焉地揪着躺椅扶手上小块破皮子。
以不可思议精确，让母亲在他心里还魂。比如说，他能记起她加盐时候，会把盐粒放到手上，再抖落到自己菜里；再比如说，她有个习惯，别人打电话时，她喜欢插嘴，可是又不拿过电话来自己说。可是其他时间，他又会变得什也记不清。猜想，妈妈正在他脑海中不断暗落，她脸退入阴影，每过去天，对她记忆就会有所衰退，有所流失，如同握在手中沙子不断漏掉。她正在变成个没有血肉鬼影，个空壳，他不得不逼着自己，用臆想细节和捏造个性，去加以填补，哪怕这记忆是伪造，似乎也总要好过忘得干二净。
“嗯，这是座漂亮城市。”帕丽说。
“也许还是要带她去。可她现在得癌症。女人得那种——叫什来着？卵……”
“卵巢癌。”说。
帕丽点点头，她飞快地看眼，又把目光挪回到巴巴身上。
“阿卜杜拉，能问你个问题吗？”
巴巴耸耸肩。
帕丽仰起脸，看着，好像在请求允许。朝她点下头，意思是行。她在椅子上探身向前。“你是怎决定，给你女儿取这个名字？”
巴巴扭过头，看着窗子，手指甲还在抠着躺椅扶手上破洞。
“你记得吗，阿卜杜拉？为什是这个名字？”
“她最想去爬埃菲尔铁塔。你见过吗？”巴巴问。
“埃菲尔铁塔？”帕丽·瓦赫达提笑出声。“哦，是。天天见。说实话，想躲都躲不开。”
“你爬过吗？有没有直爬到顶？”
“爬过，是。上面很美。可害怕登高，所以有时候会觉得不太舒服。可是到塔顶，如果赶上大晴天，你就能看到六十公里以外地方。当然，巴黎很多日子没那好，天也没那晴。”
巴巴咕噜两声。帕丽受到鼓舞，继续大讲铁塔，讲它花多少年才建成，讲它本来没打算保留到1889年世界博览会之后，可她没法像那样读懂巴巴眼神。他拉长脸。她没有意识到自己已经抓不住他，他思绪已经像风中落叶样变换方向。帕丽在座位上挪挪，又凑近点儿。“你知道吗，阿卜杜拉？”她说，“每隔七年，他们就要刷遍铁塔。”
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