“再来点儿酒吧，”布克先生说着，急忙斟酒，“你太吓人
，
朋友，也许是消化不良。”
“确实，”波洛同意道，“叙利亚食物也许不太适合胃。”
他抿口酒，然后向后
靠，环视着餐厅陷入沉思。这里坐十三个人，正如布克先生所说，来自不同阶层和国家。他开始研究起他们来。
他们对面那桌坐着三个男人，他猜他们三个是独自旅行，经过餐车服务员准确判断之后被安排在这里。个高大而黝黑意大利人正起劲儿地剔着牙，他对面是个瘦削而整洁英国人，看就知道是个受过良好训练仆人，脸不以为然神情。英国人旁边是个大块头美国人，穿着俗气西装——可能是个旅行推销员。
“要做就做大！”他声音洪亮，鼻音浓重。
波洛拒接案子
第二天，波洛稍晚些才去餐车吃午饭。他起得很早，个人吃早饭，整个上午都在阅读那些让他回伦敦办案文件，没怎
见过他旅伴。
布克先生已经坐在桌边，招呼波洛坐在对面空位上。波洛坐下来，马上发现自己正坐在最佳位置上——头个享受餐点，而且种类丰富，味道出奇好。
直到他们开始享用美味奶油干酪时，布克先生注意力才从美味佳肴转移到其他事物上来。人在吃饭时候感慨最多。
“啊，”他叹口气，“如果有巴尔扎克文笔，就能好好描述下这番景象。”他挥挥手。
意大利人拔出牙签，随意地捏着。
“当然，”他说，“只是时间问题。”
英国人看着窗外咳嗽几声。
波洛转过视线。
在张小桌子旁边，笔挺地坐着位他见所未见丑到极点老太太。那是种显而易见丑陋，与其说令人厌恶，还不如说是令人不解。她腰板儿挺得很直，脖子上戴着条硕大珍珠项链，看着不像是真。两只手戴满戒指。貂皮大衣披在肩上，顶小巧、珍贵无檐丝绒帽和下面
“是个不错想法。”波洛说。
“啊？你也同意？想还没人写过吧？不过——这适合传奇氛围，朋友。们周围人，不同阶层、不同国籍、不同年龄段，三天旅程把这些互不相识人聚集在起，在同个屋檐下吃住，谁也离不开谁，三天后，他们各奔东西，也许再也不会见面。”
“除非，”波洛说，“发生什事故⋯⋯”
“啊，不，朋友⋯⋯”
“你觉得这很糟，同意。们只是暂且假设下，那，这儿所有人没准就——被死亡——联系在起。”
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