楚书铭笑着看他。
指挥挑起眉峰，微微抬手示意。
迈德维茨心中
羞赧，被激动冲破。
“小鸟甜蜜地歌唱，小丘和山谷闪耀着光彩，谷音在回响！”
他低低声音，唱出
《春之圆舞曲》歌词。
然后他沉浸在自己吹奏之中，仿佛手上真有
把金色小号，带起《春之圆舞曲》前奏。
迈德维茨见到楚书铭重新抬起手，弹奏起手中“吉他”，随着《春之圆舞曲》想象，展开琵琶表演。
周围音乐家们，亮着眼睛看着他们两人，并没有立刻动作。
“音乐，
都快要忘记大提琴演奏出音乐是什
模样。”
小小牢房，聚集群音乐家。
他们慢慢靠在起，仿佛楚书铭和迈德维茨身边燃烧着温暖篝火，他们带着对音乐怀念，聚在起偷偷取暖。
楚书铭没有停止手上演奏，他像伴奏般，为他们拨弄琴弦，慰藉着寂寞苦难灵魂。
修长手指勾勒不是冰冷空气，而是泠泠琴声，唤起每位音乐家沉寂灵魂。
演奏技巧，用他不熟练德语遗憾回答道：“是。可惜没有琵琶，否则定会为你弹奏曲。”
“是吗？”旁边传来低沉声音，“会手风琴。科多会小号！”
“会有什用。”叫科多囚犯低声嘟囔，“他们砸碎小号！”
音乐家对待乐器，就像对待自己生命。
可惜，在朝不保夕集中营，不是每个音乐家都足够幸运。
而那位提问指挥，站在窗户之下，举起专业双手，笑着等待他们，看着他们选好属于自己位置。
这像是场即兴演奏，指挥与乐手们早已就位。
随着指挥落下手腕，大提琴、大提琴，纷纷加入这场无声音乐会。
迈德维茨坐在床上，诧异看着他们，又充满不通乐理羡慕。
他不会乐器，但他感受到浓烈音乐气氛，正如他期待那场维也纳音乐会，也许永远没有办法入场，又荣幸聆听。
忽然，那位指挥想起什。
“号手，你会吹《春之圆舞曲》吗？”
他提问，好似在温暖篝火里扔进块木炭，激起更为温暖火焰。
“伟大施特劳斯，伟大《春之圆舞曲》。”
会吹小号科多从床上跳下来，举起双手，做出吹号手势——
迈德维茨想说自己可以去隔壁借把吉他，却被牢房里窸窸窣窣声音打断。
他转头看，见到不少人从床上伸出头，脸上沾满黑灰、皮肤干枯、满是褶皱。
唯独眼睛格外亮。
“会小提琴。”
“来到这里之前，这双手是拿指挥棒。”
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