“他有什
事？”
“他
脸治好
，没别。
要他告诉那位大夫名字。有个朋友……”
“用是电疗吗？”
“不懂你意思。”
“告诉你说去疗养，其实根本没去。”
“说真，这事对来说
点也不重要。”
他声音像手样沿着电话线伸向：“这事当然很重要。你没在听说。并没有什人给治过脸，脸是夜之间突然变好。”
“怎会？还是不……”
话铃声就断。
“倒不是小气，”亨利说，“想她十年里借钱加起来也不超过百镑。”
“出去喝杯。”
“当然。噢，还没穿鞋。”说着他便弯下腰去穿鞋。能望见他头上那块谢顶地方：看上去就仿佛是烦恼磨穿他头皮，钻出来样——自己也曾经是他烦恼之。他说：“要是没有你话，真不知道该怎做，本德里克斯。”从他肩上掸掉几片头屑。“噢，这个，亨利……”随后，还没等们动身，电话铃又响。
“别管它。”说。
他用种同你结伙密谋什似讨厌口气说：“怎会，这只有天知地知，你知知。这事回避不，瞒着不说是不对。这是起……”但是，没等他说出那个报纸上用来代指“巧合”愚蠢字眼，就把电话挂上。想起他那只攥紧右手，想起看到他们把死者捆扎起来，像分割自己衣服似分割她时所感到愤怒。想：他这个人十分自负，定要说自己得到某种启示。用不两个周，他就会在公共草坪上宣讲这件事情，并且把自己治好面孔亮给大家看。事件还会上报：“唯理派演讲人因灵丹妙药而改变信仰。”竭力收起自己对巧合所有信心，但是脑子里所能想到切（想时带着嫉妒，因为身边可没圣徒遗物护佑），就是夜里他那侧被毁脸颊贴在萨拉头发上情景。
“谁来电话？”亨利问道。迟疑下，不知是不是该告诉他，但随后又想：不，不能相信他，他会同克朗普顿神父搅在起。
“斯迈思。”
“斯迈思？”
“就是萨拉曾经造访那个家伙。”
“最好还是接下，你不知道……”他鞋带还没系好，便站起身来，走到书桌旁。“喂，”他应答道，“是迈尔斯。”随后他把听筒递给，松口气似说：“是你。”
“是，”说，“是本德里克斯。”
“本德里克斯先生，”听筒里传来个男人声音，“觉得该给你打个电话。今天下午没对你说实话。”
“你是谁？”
“斯迈思。”那人说。
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