“没，
没见过，”推销员说，冲电话皱着眉头。“哦，音乐没
，有人在说话。你最好来接。”
“喂？喂？”肯
声音在说。“卡森？”
“是，肯。在听。”
“你去哪啦？那家伙是谁？”
“这位先生是从费城来，叫——”他抬起头询问地看着他。
电话接通时，两头都正是午夜喧闹时分，哈里纽约吧里乱哄哄。最初酒吧酒保只能听明白这是从戛纳打来长途电话，显然也是从这种酒吧打来，接线员发狂声音听上去好像有什
紧急事。等后来捂住另
只耳朵，冲电话喊几个问题后，他才知道这不过是肯·普拉特，打电话来找他朋友卡森·怀勒闲聊。他恼火地摇摇头，把电话放在吧台上卡森那杯绿茴香酒旁边。
“给，”他说。“看在老天分上，找你。是你哥们。”像许多别巴黎酒保样，他很解他们：卡森是长相英俊那个，身材颀长，面相聪颖，操英国口音；肯是胖胖那个，总是笑呵呵地尾随其后。三年前他俩从耶鲁大学毕业后，来到欧洲尽其所能找乐子。
“卡森？”肯急切声音在说，声音在听筒里痛苦地震颤。“是肯——知道能在这里找到你。听着，你究竟什时候过来？”
电话这头，卡森整齐眉毛蹙起来。“你知道什时候过去，”他说。“拍电报给你，星期六就过去。你怎回事？”
“见鬼，没怎——可能喝多点。没什，可是听着，打电话是因为，这里有个叫席德，弹得手漂亮爵士钢琴，想让你听听他演奏。他是朋友。听着，等下，把电话靠近点，你就听得到。现在，听这个。等下。”
“鲍丁格，”推销员说，理理他衣服。
“鲍丁格先生。他在酒吧里，和在起。”
“哦。好，听着，你喜欢席德弹吗？”
“不错，肯。告诉他是说，他弹得级棒。”
“你想跟他说话吗？他
电话里传来模糊嚓嚓声，肯笑声，还有另外个人笑声，接着钢琴声传过来。在电话里听来，声音很小，可卡森听得出弹得很好。弹是《甜蜜洛琳》，浓郁传统风格，里面没有丝商业气息，这令卡森很吃惊，因为平时在音乐方面肯完全是门外汉。过分钟，他把电话递给跟他起喝酒陌生人，从费城来个农机推销员。“听听这个，”他说。“流。”
农机推销员拿起电话举到耳边，脸迷惑。“是什？”
“《甜蜜洛琳》。”
“不，是说怎回事？哪里来电话？”
“戛纳。有个叫肯去那儿。你见过肯，是吗？”
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