“是个被收买
议员，那个人。那个死掉家伙。他收回扣。格雷公司给他钱，他就继续让他们承包。”
“是吗？”西蒙应道，不过他马上来极大兴趣。
巴里·菲尔布拉泽，谁料得到这
出？
“
再跟你联系，”小伙子把八十英镑使劲儿往屁股口袋里插，“们会弄到手，星期三。”
办公室门关上。西蒙忘头痛这回事，本来也不过是痛阵而已。他沉浸在巴里·菲尔布拉泽阴暗勾当曝光遐想里。巴里·菲尔布拉泽，日理万机，八面玲珑，人人爱戴，满面春光，这
多年，居然直从格雷公
西蒙不愿对人说出他家地址，简直到迷信程度。这不仅是因为不喜欢客人到访——在他看来客人就是他私人空间入侵者，说不定还要顺走两样值钱东西——更是因为山顶小屋在他眼里完美无瑕，是与亚维尔和嘈杂印刷厂截然不同个世界。
“下班后自己去取，”西蒙不理会他问题，“你放在哪儿？”
小伙子面有不快。西蒙瞪着他。
“呃，现在就要现金。”叉车工变卦。
“手交钱手交货。”
才能完全搞定。”
“你说要多少钱来着？”
“八十英镑，要现金。”
小伙子嚼得更起劲，西蒙简直听得见他嘴里唾液涌动。嚼口香糖是西蒙讨厌小事情之。
“东西是好，是吧？”西蒙追问，“不是什减价破烂货吧？”
“规矩不是这样，老兄。”
西蒙觉得自己好像头疼起来。自从那天早晨妻子无心说起人脑里说不定长个小定时炸弹，好几年都发现不之后，他就无法驱散这个可怕念头。门之隔，印刷厂万古不变哗哗啦啦、嗡嗡隆隆噪声肯定对健康不好，在这些声音击打下，他动脉壁说不定早就年年变得薄弱不堪呢。
“好吧。”他哼声，转身从屁股口袋里取出钱包。小伙子上前步，站到桌旁，伸出手来。
“你住地方离帕格镇高尔夫球场远不远？”他问，西蒙正往他手里张张地递十英镑钞票。“昨晚个朋友在那儿，亲眼看到个家伙倒下死。他妈吐地，身子倒，就这样在停车场死掉。”
“是啊，听说。”西蒙说，正在细细地捋最后张钱，生怕万是两张粘在起。
“直接从仓库运来，”小伙子挪挪脚，耸耸肩回答，“货真价实，包装都没拆。”
“那就好，”西蒙说，“星期三带来。”
“什，带到这儿来？”小伙子双眼转，“不，不要带到厂里来，老兄……你住哪儿？”
“帕格镇。”西蒙说。
“帕格镇哪里？”
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