不记得那是何年何月
事情。只知道记忆与同在，将美好往事完美地浓缩起来，如同
笔浓墨重彩，涂抹在们那已经变得灰白单调生活画
进胸前口袋，贴着他心。
惊惶。
你张开嘴巴，张得大大，连腭骨都咯咯作响。你下令自己肺吸进空气，如今，你需要空气，现在就需要。但是你肺里气道不听使唤，它们坍塌，收紧，压缩，突然之间，你只能用根吸管呼吸。你嘴巴闭上，嘴唇抿紧，你所能做，只是发出阵窒息咳嗽。你双手抽搐，晃动。身体里似乎某个地方有座水坝决堤，冰冷汗水汹涌而出，浸湿你身体。你想哭喊。如果你能，定喊出声来。可是你必须吸气才能哭喊。
惊惶。
地下室已经够暗
，油罐更是不见天日。右看，左看，上看，下看，伸手在眼前挥动，可是什
也见不到。眨眼，再眨眼，不见五指。空气不对劲，它太厚重，几乎是固态。空气不应该是固态。很想伸出手，把空气捏成碎片，把它们塞进气管。还有汽油味道，油气刺痛眼睛，好像有人拉开眼皮，拿个柠檬在上面摩擦。每次呼吸都让鼻子火辣辣。会死在这样地方，想。尖叫就要来，来，来……
接着出现小小神迹。爸爸卷起衣袖，有个东西在黑暗中发出绿光。光芒!爸爸送手表。眼睛盯着那萤绿指针。害怕会失去它们，不敢眨眼。
慢慢地，对周边景况有所知觉。听到呻吟声，还有祷告声。听到个婴儿哭喊，母亲在低声安抚。有人作呕，有人咒骂俄国佬。卡车左右摇晃，上下颠簸。大家头撞上金属板。
“想着些美好事情，”爸爸在耳边说，“快乐事情。”
美好事情，快乐事情。放任自己思绪翻飞，浮现出来是：
星期五下午，在帕格曼。片开阔草地，上面有繁花满枝头桑椹树。哈桑和坐在浅及脚踝野草上，拉着线，卷轴在哈桑长满老茧手里滚动，们眼睛望着天空中风筝。们默默无声，但并非因为们无话可说，而是因为们之间无需交谈——那些自出世就认识、喝着同样奶水长大人就是这样。和风拂过草丛，哈桑放着线。风筝旋转，降下，又稳定。们影子双双，在波动草丛上跳舞。草地那端，越过那低矮砖墙，某个地方传来谈话声、笑声，和泉水潺潺声。还有音乐，古老而熟悉曲调，想那是雷巴布琴［1］Rubab，阿富汗民族乐器。［1］演奏《莫拉曲》。墙那边有人喊们名字，说到时间喝茶吃点心。
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